Dez mil pés

No mais privado dos locais públicos ela permanecia sentada. Que inquietantes questões perpassavam sua cabeça, protegida por longos e negros cabelos, só era possível especular. O olhar profundamente vago causava um interesse espantoso de todos que passavam por aquele banco desconfortável.

Que impacientes receios a afligem? Pensa, enquanto se distrai com o mais simples caminhar desconhecido, nas traições da vida? Recobre-se de dúvidas à procura da sua verdade? Enrola-se no fio que enosa suas mentiras? Busca, em vão, a sua perpétua felicidade? Sabe ela que felicidade eterna não existe?

É o sentido da vida que lhe rouba a tranquilidade, moça dos olhos castanhos? Por que não relaxas enquanto o tempo passa como tem que passar? É a espera que te atordoa e soca o estômago? Ou é o tempo passar que te revolta, põe fim a paciência que um dia te preencheu por completo? A vida não para. Tu bem sabes disso. Nós sabemos. Mas o que te faz dar passos apressados, perdidos de um lado para o outro, isso não sei. Nem tu sabes.

Sei que, uma hora dessas, precisarás se acalmar. Por que gente que corre demais um dia tropeça nas próprias pernas. E nesse momento, se precisares de mim, já estarei a dez mil pés de altura, engolindo refrigerantes sem gás e mastigando petiscos os quais não gostaria de comer. 

Vozes Estrangeiras

Ouço sussurros de vozes irreconhecíveis

Vindos da sala ao lado

Num idioma que não fala minha língua

O que dizem essas vozes?

Sentam-se no bar

Pedem uma cerveja

E discutem política?

São casais que suspiram e

Se derramam num mar de amores impossíveis?

Marcham pelas ruas, com cartazes e faixas

Bradando uma revolução?

Dançam cirandas sorridentes

Sob o olhar atento de seus pais?

Cospem xingamentos

Numa discussão sem fundamentos?

Ou são apenas sussurros

De vozes da sala ao lado

Os quais não ouso compreender?

Prece

Deus, se estás aí em cima

Vigiando o céu e a terra

Afasta desse homem a inocência.

Por que a inocência, meu Deus

É o pior defeito do homem.

Do que adianta dizer-se poeta?

Do que adianta dizer-se poeta

E nem saber poetizar?

Poesia é palavra solta no ar

voando com o vento.

Do que adianta dizer-se poeta

Se palavra o vento não diz

E o que digo não é poesia?

Do que adianta dizer-se poeta

Se a vida compreende entendimento

Que dia algum julgarei entender?

É, do que adianta dizer-se poeta

Se escrevendo essa poesia

Encho a folha de letras e não sinto a mente vazia?

De verso ao verso

Estes versos meus tão puros se confundem com os teus tão belos.

São tão teus estes meus.

São tão meus estes teus.

Ainda assim, por mais que escreva, nunca sou você.

E nem você me é.

Mas somos.

Dois que são.

São poesia e prosa, corpo e alma, mente e coração.

Corpo e alma se confundem.

Mente e coração mentem um para o outro.

Mas todos eles sentem

Sentem que meu verso é teu, seu verso é meu.

E mesmo o nosso verso sabe:

cada verso que escrevo, foi escrito antes em ti.

A máquina que objetiva a verdade

Um homem de meia idade, congelado num tempo/espaço não reconhecidos por ele, fazendo chifres com a mão, símbolo do gênero duro que hoje já não é tão duro assim, mas que conversa com o anjo caído do céu, sorri etilicamente para um alguém que não se sabe quem.

A micro tela não sabe das rezas que ele faz à Deus e ao Diabo todas as noites antes de dormir. Xinga o capeta, pede ajuda ao criador. E vice-versa. Não sabe do flerte dele com a morte, após sorver os copos de vinho, sujos, e sair para brincar de ser piloto inexperiente de corrida automobilística. Ah, se essa imagem soubesse das brigas dele com seus irmãos, do pensamento bipolar que vagueia entre os campos cobertos de sangue, carcaças e espadas, e a floresta de brisa fresca e tempo quente.

Por acaso sabe essa fotografia do que realmente é feito esse homem? Sabe da realidade dele? Esses olhos que brilham ebriamente nesse papel recém-pintado nessa impressão bem feita, conhecem a tristeza amarga do que ele é? Não, ela não sabe das viagens dele pelo país, da quantia de latas de cerveja clara e barata que bebeu, dos socos e pontapés que levou e serviu, como um garçom mal humorado. 

Do alto de sua empáfia e soberba, acredita, câmera fotográfica, que reflete a realidade. Não imagina, oh máquina que objetiva a verdade, que a vida não é objetiva. Ela é relativa; navega em águas rasas e profundas da mesma maneira, nos convida pra dançar uma valsa e depois inventa um ritmo novo, só pra ver se a gente aprende o passo ou tropeça e cai. E se cai, ela ri. E, ou a gente ri junto, ou fica no chão e chora. 

A realidade troca de lente e nos fotografa. Muda o foco e fotografa. Dá zoom e fotografa. A câmera faz o mesmo, aluna bem aplicada, dessas que sentam na frente da sala e sempre levanta a mão quando o professor faz uma pergunta. Mas, não importa o que ela mude, a verdade nunca ficará estampada na sua telinha digital.

Rua sem saída

Perdi as chaves do apartamento.

E também a sobriedade.

Os livros que não me contaram suas histórias e pensamentos

Perderam-se.

As horas já não sabem o caminho de volta.

A rua que eu subia

virou a direita e parou na parede que dizia

Sem saída.

E eu não recomendaria a entrada.

Quanta comida desperdiçada

Aglomera moscas e ratos em torno do latão de lixo

Quanta vida desperdiçada

Aglomera lamentações e revolta pela falta de capricho

Quanta porta não aberta, falta até a ebriedade.

Quanto livro não aberto, sobra até ansiedade.

Quanta rua sem saída.

E eu não recomendaria a entrada.